Яблоко от яблони упало
далеко.
Ты за мной не долго пробежала,
но зато
на твоих раскрашенных ресницах
поостыл
взгляд осенней гордой птицы.
Из-за крыл
задымлённых, сероватых
больше нет
проступавших раньше плавно
нежных черт.
Ты до боли прагматична
и скучна,
незаконченно вторична,
как весна:
солнце яркое не греет
даже снег.
И когда-нибудь в апреле
человек
понимает, что простужен
от зимы,
а весна под ноги лужи,
чтоб следы
отдавали грязной влагой
и гнильём.
И последняя дворняга
о своём
будет думать, поднимая
лапу вверх
на следы, что оставляет
человек.
Ты рассчитывала здраво
и когда
наконец всё рассчитала
на года,
то с дороги обернулась
от меня.
В небе звёздочка мелькнула,
видно, зря.
Осень взглядом виноватым
снова льёт
дождь на уличные скаты
и твоё
прагматическое сердце
не томит,
облицовывая месяцем
гранит.