- Зачем мне жить? - спросил поэт
у старца в людном переходе. -
За что ценить постылый свет?
Кому писать мне о свободе?
С кем говорить про грёзу лет?
К чему мне верить, если было?
- Всё потому, что ты поэт! -
ответил старец. - В этом сила.
К ответу на больной вопрос
ты не способен. Не усердствуй.
А неосуществимость грёз
должна наполнить твоё сердце
холодной воющей тоской
и ужасом существованья,
и пониманием простой
потребности к утрате знанья.
- А если нет, - спросил поэт, -
причины двигаться по краю?
- Тогда живи хоть сотню лет,
бездарность рифмой ублажая.