Твоя рука - как пение дождя
осенним утром, тихий шёпот
скребущихся об окна тонких стрел
и маленькое скромное "уже ли?"
на мой вопрос о совершенстве дней,
идущих как один сплошной стеною.
Твой чёрный волос - ветер октября,
играющий с листвой на той скамейке,
где были счастливы немногие, но вдоволь
наполненные осени печалью,
как трюмы грузового корабля,
отчалившего к берегам Австралий,
Америк и чего-то ещё там, -
материков до верности далёких,
и до изменчивой потребности больших,
где жизнь не начинается с потери,
где в сущности и нечего терять
помимо осени своей и вдохновенья.
Твоё лицо обратной стороной
моей ладони ощущает слёзы,
а в уголке склоняется вдовой
похожее на чувство пониманье,
что одиночество - последняя черта
и первая при этом всём надежда.