Иногда наши тени сличаются с нашими лицами,
и привычный уклад изменяется, мерно течёт остриё
временного покрова. Мигают сигналы столицы
проезжающим мимо автобусам. Каждый толкует своё
и от каждого нужно не столько возможность к последнему шансу,
сколько нежная грусть или мелочный быстрый уход
в никуда, не играя с собой в постоянство.
Пыль дорог измельчает шаги в шелуху. И кончается свод
безопасного мира не нашим стремлением к славе,
не последними песнями медленных лип, тополей...
Нет весны. Одичали сирени в опале
ледяных плоскостей.