Скажи мне, друг,
кто из этих подруг
остался с тобой,
звукам музыки вторя?
Одна? Или ни одной?
За стеклянной стеной
бара вечернего,
битых рюмок историй, -
напиши мне, друг,
из этих скромнейших мест.
Как всё прошло?
Как всё случилось с тобою?
Ты опоздал, ты знал?
Среди мутных зеркал
жаль, что ты растерялся, упал
в безразличия море.
Она хотела спасти тебя,
довести
до остановки трамвая
по выдернутым ностальгией шпалам.
А ты смотрел ей в лицо,
сжимал счастье в горсти,
шептал "прости",
она плакала и не понимала.
Она смеялась иногда
как стая диких шакалов. При ней
ты заказывал рюмку текилы,
выпивал и чувствовал на лодыжках море.
Она была солёной, когда плакала,
ты был нежней,
слизывая соль с языка
с песчинками боли.
Она была другой, мой друг,
и все вокруг
приглашали на ужин
её взгляды и мимолётные фразы.
О ней говорят и теперь.
Ты слышишь звук?
Она снова где-то меж нами
кромсает ножом наш разум.