Привет, мой друг, не виделись давно.
Позволь я промолчу о том, что было.
А ты как? Вышел в люди? Что?
Тебе местечка тоже не хватило?
Не захотел сам? Что же, узнаю
твою неординарность. Только жалко,
что мы так и остались на краю,
два дворника рождественского парка.
Скажи, мой друг, ты счастлив хоть чуть-чуть?
Поверю на слово. Ну, не молчи же... Знаешь,
шесть лет назад всего лишь чтоб уснуть,
я сочинял прекрасные детали
в кольце убогих рифм, кривых шагов
лирической направленности к свету,
то есть к тебе. Но не хватало слов...
Точнее - всё писалось не об этом.
А ты, поди, сейчас большой поэт...
Свободным росчерком растапливаешь души...
Что? Всё по мелочи? Ну что же ты... В ответ
я впрочем не могу сказать, как лучше.
И кто заверит - правильный ли путь
мы выбрали, скользя по мокрым крышам,
как Питер Пэн. Ты помнишь? Не вернуть,
конечно, прошлого, но мы ещё напишем
свою строку хоть кровью на снегу
в рождественскую ночь, а год укажешь
ты сам, их много на веку,
и уж наверное, что все - на нашем.
Привет, мой друг! Шесть лет - приличный срок,
как сладко мне, что ты не забываешь
мои стихи давнишние, мой слог.
Привет, Та самая! Ну, ты узнаешь...