Пустынная прохлада.
Белый снег. Ты рада,
Душа согнутая ударом,
Перстом небес?
Нахлынуло пожаром
Удушье; здесь...
И стыдно говорить;
В стихах не сотворить,
Печаль свою не передать...
(Кому нужна она?)
Повесой ветреным не стать
В бокале красного вина.
Суровый день, седой
Смеётся надо мной;
Последний раз смеялся я,
Должно быть, прошлым летом -
Таков мой путь и колея,
Такая песнь моя, жаль не допета.
Иду который год
По улице, и вот...
Сменяются пейзажи и герои,
Времён смятенье дышит в спину,
Пронзая жизнь мою судьбою.
Не верю, знаю - всё непоправимо.
Быть может, зря
Тоскует грусть моя;
Изменами поломанная сила,
Она не двигалась - ждала.
Ей приказал, чтоб не просила;
Возможно, отомстила - не ушла.
Не важно. Всё - равно.
И кончились давно
Слова мои, что говорил
Себе ли, иль другим.
(Ведь речи ёмкие любил)
Теперь ушло. Всё дым.
Улыбки прихожан
Двух смежных стран,
Десятков городов;
Но их удача не ценила.
Ей безразлично, что готов,
Что боль меня уже убила.
Кто виноват, кто прав?..
Беспечный гордый нрав,
Лишь он отводит по одной
Те мысли, если я иду
Насквозь неверной стороной,
Проснувшись как-то по утру.
Мир многим однобок.
Нет, не жесток;
Но как-то неприятно
В чужих обидах греть
Пропитанные корни яда
И терпеть...