Болевой порок и не порок вовсе,
просто «красивое» словечко.
Попадает голос под лопасть,
а боли и нет. Изувечен
постоянным ожиданием в спину
косых уколов синеокой гетеры
очередной. Лучше б так сгинуть,
чем шляться с отсутствием веры
в себя. Да кем бы ты ни был,
смеющийся человечек неба,
молчание - преимущество рыбы,
а моё преимущество - нервы,
голосового вихря буйства.
Прокричать наизусть широту пространства
в лицо какому-нибудь х**
за красоту лексического танца!
У боли нет порока, нет иллюзий
равнораспределения по смете.
Смейтесь сквозь боль, люди,
от рождения до верной смерти!
А эстетов, что плачут криво
или вовсе переигрывают спонтанно,
облить хорошо б керосином
и поджечь. Пусть сравнят сметану
с изрядной коровьей «котлетой»,
коли вкус им кажется близким.
По голосу бьёте? Бейте!
Он сдюжит и пушки выстрел!
А свист уж, плевки, насмешки
не столько изводят волю
к пониманию, сколько режут
пробки с хребта алкоголя -
отметить, что боль терпима,
пороков других довольно!
Пускай жизнь проходит мимо,
пускай ещё будет больно
хоть тысячу раз, хоть десять,
язык мой теперь не вырвать;
давно он уже не в месте,
а вместо пределов мира!