Привычно улыбаться "между прочим",
рассказывая самому себе
среди закабалённых точек
какую-нибудь прозу о судьбе
или стихи о жизни неказистой,
а не о радостях,
о чести,
о любви,
о той любви, что может быть лучистой
и самой честной в мире, самой чистой -
так хочется напомнить о любви...
Но получается о чём-то странном:
о девушках каких-то,
о парнях
и о далёких незнакомых странах,
не о своём, а о чужих домах...
О дружбе хочется сказать учтиво,
а получается совсем наоборот.
Как будто это даже некрасиво,
и чувства все мои как лёд...
Ну да, ну да,
наверное, всё будет,
придёт с годами понимание себя,
и пониманием других полюбит
ещё мне не знакомый новый я.
Переиначиваться будут диалоги
совсем в другую сторону -
назад,
и шаг за шагом стяжелеют ноги,
и голос из себя вскричит:
"Слезай!
Куда забрался ты?
Там места нет для смеха,
для радости там тоже места нет.
Твой лучший день уже прошёл,
проехал..."
На сцене занавес
и гаснет свет...