Не курил б лёгкие,
не дышал б книжностью,
уж давно слёг бы я
при такой жизни-то.
Позади - праздники,
впереди - бедствия.
Но сдались разве мне
эти последствия?..
Я ищу правила
на свои действия,
чтобы дни вставились
на своё место все.
Водка ждёт, падает
на язык стиснутый.
Что теперь радует -
недолив мысленный.
Напишу песенку
про свою рюмочку,
всё равно месяцы
от меня юмор ждут.
Ты моя стопочка,
хрусталём дутая,
я тебя, родную,
коньяком спутаю!
Будем бить танцы мы
на полу кафельном
в решете глянцевом
и с платком вафельным.
Рюма-рю-золотко,
самогон пялится,
я себе - столечко,
чтоб *раз-раз-с*слабиться.
Взмахи крыл чудятся
под твоим донышком.
Спи, моя рюмочка,
спи, моё солнышко!
От-винта-лётики
не хотят ссориться.
Я курю лёгкие,
чтоб не расстроиться,
и скоблю в инее
на стекле треснутом
ржавыми рифмами
жизнь свою пресную.
Позади праздники.
Алкоголь выпьется.
Что же останется?..
Мысли-мысли-мысли-мысли-мысли...