Чудовищно скучно
ждать чьи-то шаги,
в молчаньи беззвучном
бокалами биться
(уж больно легки)
и тёплым салатом давиться.
Бессмысленный праздник
проходит без нас,
вдалёке не сразу
взмывают салюты,
и пишет рассказ
на листочке ублюдок.
В окне краски ночи,
и лампа слепит
всех тех, кто не хочет
полуденной рвоты;
их утром стошнит
в перекрёстке субботы.
Худая тревожность
сползает в партер,
жаль ей невозможно
свернуться дугою,
когда глазомер
бьют с размаха ногою.
Усталость больная
тупой головы
подножку поставит
мечте о прекрасном,
с которой на "вы"
даже фото на паспорт.