Душа поэта хрупкая как лёд,
Её и жечь то смысла нет.
Она пылает иногда в ответ,
Но кто заметит, если не умрёт.
Поэты погибают, не найдясь,
Мимо сердец проходят их стихи;
Как будто в наказанье за грехи
При жизни их утаптывают в грязь.
Поэтам легче умирать, чем жить,
С рождения их коротки пути.
И не поможет позднее "прости"
Их после смерти воскресить.