Поэт уходит. Да, уходит,
однажды взяв пожав плечами,
простыми фразами находит
то, отчего не спал ночами.
"Не в рифмах дело", - он твердит
и комкает листву блокнота.
Поэта больше нет. "На вид
ему под двадцать, - скажет кто-то, -
совсем юнец ещё, соплив".
Поэт (точнее - бывший) смотрит
с улыбкой странной на залив,
в который раньше хотел что-то
с собой... Теперь уж не с руки.
Боязнь грядущего пугают
поэты, хоть и дохляки,
но смелости не занимают.
И так обидно стало вдруг,
так злость в кулак собралась едко.
А что взамен, скажи мне друг,
бессменных дней пустая клетка?
Холодный быт и серый дом,
семья (жена и дочь) по плану?
И грусти нет.
"Живи ещё хоть сотню лет,
всё будет так, исходу нет".
Похоже очень на рекламу...
Поэт уходит. Дурень, брось!
Поэт - великое несчастье,
но бесконечная любовь.
Не торопись, друг, с ней прощаться!