По стенкам, по ступеням творчества
карабкаться куда-то вниз, в себя,
огораждая каждый шаг
от мнимого (или взаправду?) одиночества,
с собой превозмогая тишь
осенних судеб и пустых ветров,
колышущих чуть взбалмошный
(как будто вдруг) отточенный осколок сердца.
И почему он лёг на музыку без нот?
Такой изменчивый по временам,
такой суровый
(себя вовнутрь проткнув одним лишь отраженьем).
Он будет шёпотом по-громогласней грома
громить закупоренный косностью сосуд
внимающих ему слепых иллюзий
от менее заостренных клинков.