От века к веку лунные снега
скрывают на земле могилы предков,
а души их скрывают облака,
а где-то между ходим мы по свету,
ругаемся и видим впереди
оплавленную самолётом лунность
на глиняной аллее. И в груди
нас тормошит брезгливая салунность.
Без объяснений пальцами прижав
кусочки опоздавших поцелуев,
мы будем под снегами обнажать
своё тепло, покуда ветром сдует
ещё десяток тысяч облаков,
редеющих - по качеству изгиба
разумных, но поспешных голосов.
И некому сказать "спасибо".