Тебя зовут Оля, и только.
Зову тебя Оленька. Значит,
кому-то я делаю больно.
И кто-то тихонечко плачет.
И кто-то тихонечко рядом
шуршит томом Бродского Оси.
И в скромном тряпичном наряде
у окон вальсирует осень,
и руки свои обнажая
восточному сонному ветру,
она улыбнётся, чужая
палящему позднему лету;
прищурится так диковато,
и ветер скользнёт по ладоням,
а после взовьётся к закату.
"Ты знаешь, мой друг, что сегодня..." -
мне скажет тихонечко Оля,
безмолвно экран замерцает.
"Конечно, мой друг, только, только
чего-то теперь не хватает..."
А осень за окнами пляшет,
такая чудная, ей богу,
смешливая, робкая даже.
А впрочем, в дорогу, в дорогу!
Мне самую чуточку больно.
Я самую чуточку плачу.
Зову тебя Оленька. Только
вот так, и не буду иначе.