Я опять опустился с небес
на полуденный вторник.
Двадцать три. Пиво, книги - привычный набор.
А хотелось, чтоб снова воскрес
тот уверенный школьник
в справедливости дня. Только утренний двор
опустел. Нет детей. Города
моей юности выжгли
блестящие линзы космических кораблей.
"Просыпайтесь друзья!" - прокричал,
но беззвучно. Чуть тише
опускался с небес голос мой. Чуть шумней
билась в грудь суета городов
новых, точно желала
стереть меня. Снег по карнизам елозил, ледил
без намёка на запах веков
правду дня. Струйкой пара
ускользала в изгнанье душа...
И ушла потихоньку.
Простил
все иллюзии тютчевских гроз.
На лице ожидание мая,
слепящее сладкой тоской, и ладошки с дождём
на траве в полный рост
я ко рту прижимаю
на потресканном фото, пока день за днём
небеса отвергают меня,
равно годы за годом
седина оттеняет изящность родительских черт.
Недоступно здесь что-то менять,
а смириться с исходом -
невозможно. Тупик.....
............
(Ничего дальше нет.)