На Западном фронте под вспышками пушек
раскатными днями земля восстаёт,
сменяются лица в прицелах оружий,
по ровным окопам стучит пулемёт.
За годом неделя - и вновь отчужденье,
малиновый запах бескрылой судьбы.
Сигналит свисток, что пора в наступленье.
Никто никогда не вернётся с войны...
На Западном фронте безликая сырость,
но слёз не имея ютятся тела:
ещё один вздох по дороге в могилу,
ещё и ещё, пока смерть не пришла.
Тут молодость падка на встречных ухабах,
едва оступился - и жизнь отдана
за что-то чужое, какую-то правду,
покрытую ложью от верха до дна.
На Западном фронте всё нет изменений:
обычная норма погибших солдат,
обычная норма юнцов на мишени, -
всего лишь ещё один ад...