Меня убивают слова без знака опознавания.
И когда говорит кровь, хочется сразу падать
на опущенный потолок мироздания
моего бесконечного персонального ада.
Я в поэзии вырос и умер, и снова воскреснул,
только ветер не слишком-то ждал от меня перемен.
Растворяли стихи сантиментов дворцовую плесень,
очищая артерии нежных душевных систем.
Книги падали с неба на кисти воздетые в тайне от солнца.
Двор домашний пустел. Впрочем, пуст он с начала времён.
Я бы снова хотел умереть. Понарошку. Не многим даётся
это чувство греха, совершённого с Богом вдвоём.
Забирай меня в поле, моя незаконно рождённая рифма,
я не буду ловить там детей, мне не слишком-то важен исход.
Мне б бутылку вина, чтоб холодного, выпить, потом ухватиться за грифель
и чертить на камнях закопчённые звёзды, тантрический их хоровод.