Когда-нибудь мы все умрём, —
лететь и вниз.
Под плавящим зарю дождём
не видно птиц.
Среди примет — твои глаза
в дорожках тьмы.
Безлюдных улиц голоса
в огне тюрьмы.
И никогда и никому
прощенья нет.
Быть посему. Чему? Тому,
что выжег свет.
По пальцам яростно стучит
ноябрь слепой,
бьёт, но всё более молчит
наедине с собой.