Ходят люди своей дорогой.
Мимо ходят, а то и сквозь.
Задирают повыше нос
и уверенно ставят ноги.
Никому до чего всерьёз
дела нет. Они словно боги.
Или может быть, на вопрос
будет правильно, что убоги.
И всё движутся кто откуда,
замещая тех, кто куда,
дамы скучные, господа
по дорогам и у пруда,
а над ними года-года.
Да на лицах всё те же годы,
а на сердце скребёт тоска -
в детстве строил ты из песка
до Америки пароходы,
а теперь только у виска
палец крутишь, когда доходы
утекают сквозь дырь носка.