Какой-то бар. Край города. Полуночь.
Меню пластами застилает стол,
по телевизору футбол мелькает.
Попеременно разбавляя разговор,
обилие скучающих людей
пьют одиночество из рюмок и бокалов,
что официант насмешливый несёт,
закончивший, должно быть, только школу
и курсы официантов. На столе
две рюмки, шесть бокалов и закуска.
Моя пуста, как и улыбка дамы,
что больше всех подходит мне, но спешка
признать взаимосвязь причин и следствий
чужда и ей в известной, в общем, мере.
Полуночь клонится к известному концу,
и пустота на дне преуменьшает пустошь
в глубинах глаз, в глубинах слов. И отчего-то
в кармашке счёта жвачки не хватает.
13.08.25