Привет, мой друг! Из дома, засыпая,
(точнее - медленно склоняясь в сон)
пишу тебе из слякотного края
московских улиц... Мой тебе поклон
не слишком объяснит такое дело,
но я молчал не по своей вине.
Ход времени, пускай и неумело,
подбил остаток дня в цене:
бродил и бегал, где-то отмечаясь,
задела думы о тебе, Малыш,
работа, эпидемия шальная
её прибавила слегка. Простишь?
У нас дожди, осенние сугробы
из вязкой глины жмут асфальт
Весь снег растаял, видно, чтобы
перед глазами долго не мелькать.
Гоняют поезда теперь вразвалку,
как будто корабли из тех морей,
где по волнам скользят русалки,
и облака, как стаи лебедей,
щекочут неба голубые дюны,
и воздух свеж, как ранняя капель.
А поезда гудят себе безумно,
ещё не выбросило время их на мель.
Внутри тепло, потоки пассажиров
активно дышат в городское дно,
но мне, как говорится, не до жиру:
читаю, даже не смотрю в окно.
Выходит кто-то, кто-то заползает,
привычный гул вагонной суеты
меня давным-давно не привлекает,
хотя и есть в нём доля красоты.
А ты пиши, мой добрый друг, не мешкай,
я жду твоей улыбчивой души
или смущённо-озорной усмешки!
Пиши, пожалуйста, пиши...