Где наша правда, а где обёртка от халвы в шоколаде?
Где слова, что надо знать и говорить, а где пустые глаголы?
Где писатели, что в прошлом оставили себя? Их стоит помнить?
А где поэты, летящие в обыденность ветра волн? Уснули?
Где мы, осевшие сахарным налётом на дне стакана?
Где наши лица, утратившие подвижность и строгий ритм?
Где остались в красках дней надеждами обманутые сердца?
Где жесты дружелюбные, а где безвольные рывки привычек?
Где юность приукрашенная цветами, а где инфантильность? Или это обман?
Откуда прилетели птицы, что ещё недавно умерли?
Я смотрю на праздник, но не вижу ничего кроме одиночества.
Почему не торопятся на зелёный свет аэропланы и воздушные шары?
И кто ответит - оплачивается монетами дружба или даром предаётся?
Где лучшие из нас - в отчаянии или на перекрёстках дорог?
Где учителя справедливые, а где надменностью пресыщенные куклы?
Где свобода осталась, а где цепь скованная без звеньев?
Мы смогли почувствовать страх или уже свыклись с помешательством?
Где вы, ушедшие без близких в пустыню, и где ваши караваны?
Где ваше отчуждение всеобщее, а где слава на тонкий миг?
Почему мысли теряются, а находятся рваные деньги?
Почему мы не плачем, не сожалеем об утраченном счастье?
Почему наши тела остались, а души где-то в другом месте летают?
Где наклейки на холодильнике, а где татуировки в мозгах?
И если течение смоет массу камней загромождающих вход,
где будем находиться мы, пустившие корни в глобальную паутину?