Он еле присыпан холодной землёй,
Убитый в канун новогодних святых.
Под коркой зелёной, поэт молодой,
Он раньше горланил, теперь вот утих.
Отверстие пули в его голове;
Пассаты щекочут сухие мозги,
А пальцы жуют стаи мокрых червей,
Язык же исчез посреди пустоты.
А сердце наружу - на корм чёрных птиц,
Уносят глаза муравьи неспеша.
Осыпались снегом полоски ресниц;
Где ты потерялась поэта душа?
Гиены кусают эмаль на кости,
Неровным надрезом распорот живот,
Неловко звучит напоследок "Прости";
Он думал о многом, теперь вот гниёт.
Он чувствовал осень под маской дождя,
Кружил на балах и невольно чудил,
Сказал как-то раз - умереть мне нельзя;
Сказал и сказал, а потом позабыл.
Не облако речь, не растает вовек,
Никто не судья для утраченных слов.
Услышал меня не совсем человек,
И он же отправил мне пулю в висок.
Потом, не смутившись, разрезал себя -
Пустое тепло он волкам подарил.
Вот так и узнал, что у жизни два "я",
Узнал и узнал, только сразу забыл.