Донецкий блюз холодным утром
в запыленном окне чадит.
В автомобильную попутку
я сел, как в новое такси;
распотрошённая растрёпа,
овал уставшего лица.
А город, выспавшись немного,
с угрюмым взглядом гордеца,
сменявшего вторую сотню
на незамысленный уют,
мне листьями плакучих ив помашет
за незаконченный маршрут.
Краснеют гроздья винограда
для первого в году вина,
как щёки ласковой подруги,
что будет от вина пьяна,
красотки милой, запоздалой
в украинском угольном сне.
А я по-прежнему усталый
кажусь в маршруточном окне.
Играют бликами наливы -
от моря волн до искр огня,
но взор ответствует тоскливо,
что очень скоро здесь меня
не будет, как и не бывало.
Попадает оземь налив.
И всё забудется: с вокзала
до плачущих на ветре ив.