В окно стучит Днепропетровск
промокшим ветром. Из окна
холмы извилистых дорог,
прямых путей и полотна
зелёных листьев, фонарей,
рождающих желтющий свет.
По лестнице пустых аллей
порой спускается рассвет.
А толпы серых облаков
спешат по небу пролететь
как угорелые. Нет слов,
чтобы о доме здесь запеть.
Здесь то и след, что забывать,
в Днепре волнующем хмелеть,
на берегу стихи читать -
Есенина златую мредь
и вспоминать, что был счастлив
когда-то с кем-то где-то. Был...
Меланхоличностью красив
Днепропетровск, неповторим.
Над Петроградом стынет дождь,
а я сижу под солнцем, но
насколько это ни умножь,
опять в раскрытое окно
кидает ветр минуты дня,
развоплощённого в часы,
и с каждой новой здесь меня
всё меньше. Капельки росы
не растворят мои следы
в пугливой нежности своей.
Днепропетровск, прощай! Не ты,
а я схожу в конце аллей.