Мы всё написали, от всего отреклись:
Прошлое с будущим взяли в тиски
И сжали из всех своих крохотных сил,
Попутно топча средь себя сорняки.
И дети - не дети, а равные нам.
По ветру скользят кочевые слова.
Мы все разбежались по частным домам,
Лицом старики, души съела чума...
Глаза... Но в глазах только ложь и обман.
Любовь?.. Но цинизм побеждает любовь...
Мы шли через кровь от господ к господам,
Умылись победой, не дрогнула бровь.
И "верить-не верить" решать не хотим.
Дистанция сутки: от новой хандры
До нового вспять поворота пути,
Но нам и туда не дойти до поры.
Без нас уезжают вагоны на фронт.
Без нас наши жёны рожают детей.
Без нас сиротеет и плачет народ.
На "празднике жизни" не ждём мы гостей.
Пройдёт мимо кто без особых примет:
Не выхватит нож, не зарежет в тоске...
Быть может, промолвит: "Ба, сколько же лет!"
Но тут же сомнётся в железном тиске.
На память Есенина строчки и Блок -
В душе без цитат распускается цвет -
Тончайший узор, но какой с него прок? -
Кому теперь нужен поэт?