На ладони сетка отточенных дней,
в глазах стёкла непонимания.
Плавает пар одиноких идей
в тупике изможденного созидания.
Сколько осталось на лице морщин,
не излеченных чужими ошибками,
расставаний, встреч, битых витрин,
уколов друзей с ножами-улыбками?
В окно колотит уродливый дождь
слёз, не выплаканных ко времени,
пеплом соль падает на ковёр,
сшитый из лоскутов системы.
Ты слышишь, мы слишком любили закат
больного, разбитого полумесяца!
Полу-жизнь на языке, полу-ад...
Застрелиться или повеситься?