Субботний день. Июнь. Четыре двадцать.
С утра был понедельник и апрель,
мороз минус четыре. Пальцы
перебирали волосы твои. Постель,
как преждевременное торжество поэта,
сливалась с одиночеством в снегу.
Я был немного счастлив, и за это
я благодарен. Уголочки губ
твоих были изогнуты чуть книзу,
когда всё кончилось. Весна ушла на дно,
а лето задержало свою визу,
оставив между временем окно,
в котором ты мелькала. Сознавая
неодинаковость прощальных слов,
гардины я задёрнул. Нету мая.
Июнь. Субботний вечер. Семь часов.