Уходят от меня стихи.
И рифмы нет, и музы тоже,
А раньше были так легки
И друг на друга вовсе не похожи.
Весенним утром я писал о Ней,
Той девушке, что обожал украдкой,
Потом слагал о тени тополей,
О жизни и её загадках,
Но к Ней я возвращался много раз -
И осенью, и тёплым летом.
О девушке веду я свой рассказ,
Которой больше рядом нету...
Но что же - прошлое уходит,
И память медленно сдаёт.
Писал я о других, вот только
Признания давно никто не ждёт.
Стихи умылись мартовской росою,
И в домике, что в сельской тишине,
Я дни тянул и ночи без покоя,
О тёмном небе сочинял и о луне
И ждал чего-то, и не спал...
Соединяя строчки, иногда сырые,
А в интонациях чертил металл,
Переступая рифмы озорные.
Но всё не то... Обманывать не стану.
Талант угас, стихия испарилась,
А жизнь идёт размеренно, "по плану".
Никто не виноват - так получилось...