Весна на посту считает ступени дворов шёпотом снов.
Ты выглянешь в сумерках, спросишь прохожих, может.
Только немного самую малость ждать нам осталось?
Ждать невозможно, — скажет похоже усталость.
Это весна остывает мягкой горкой асфальта.
Фильмы хорошие больше не снятся даже солдатам.
Даже в стихах больше чувствуешь слабость, то что осталось.
Перенести бы это из глаз в отраженье из прошлых решений.
Под языком бережёшь от расспросов прошлую осень.
Крошки дождя на ресницах слежались. Не повстречались
капли минут, осколки пространства, белая паста
ляпает тени, блики двуликих тела движений.
Этой весной ты не чувствуешь больше кожей
мягкую тишь шаловливого шёпотом прошлого.