Это суббота - или это так кажется? -
бьётся дождём по асфальта полотнам?
Это сегодня мне многое важным
видится в формах скользящего света на окнах.
Руки не пишут уже о прекрасных любимых, что жили
в тесном касании плано-размеренной волей.
Необъяснимо - ты руку готова ли мне протянуть? Или мило
хочешь смеяться, покуда не выльется время в другое.
Это по мне отпускали твои же любимые платья.
Дождь на дороге по мне для тебя угождал.
Кто ты - любезная, добрая, что на объятья
мыслями долго-смиренными плавила сердца металл?
Месяц приходит, за ним начинается вечность.
Кольца холодных ветров открывают прохожим глаза.
И убегают те люди, всё новые встречи
с будущим, в прошлом-то вновь оказаться нельзя.
Вот потому даже в самой типичной улыбке
видятся краски нарушенных в небе огней.
Кто-то сказал - я не помню - до новой ошибки
можно прожить ещё тысячу солнечных дней.
Это привычная истина всякому юному духу.
Если ты молод - решайся на новый подход.
А кто не молод, тот в первых рядах разрушителей слухов,
что, мол, лишь возраст решает движенья исход.
Прыгай, играй, тормоши недалёких, планета!
Мир изменять надо в скорости огненных искр.
Кто-то ушёл, кто-то сник, ну а кто-то уехал.
Главное - кто-то остался и тень этой юности длит.