Вдруг случилась гроза,
ветер волосы рвал.
Голубые глаза
пеленой заполнял
холод таящих туч.
Перекрёсток путей
зачерпнул твою жизнь
в череду пропастей.
А над пропастью свист
необъятных высот
оглушает, тебя
ничего не спасёт.
В эту осень ты пуст,
как безногий бегун.
Двадцать семь - это груз
солнц и бешеных лун,
что придавит шутя,
а в ответ только всхлип.
Погляди на себя -
ну, чего ты достиг?
И чего ты хотел,
умудрённый изгой?
Знал ты души и тел
доставало порой.
Знал ты книги. Из книг
взял ты всё, что умел.
Взял всё, чтобы не стать
наконечником стрел
из чужих колчанов.
Ты, как голый король,
был таков,
что герой - не герой.
Что в итоге, скажи,
беспокойный ездок
по обочине лжи?
И какой в этом прок?
Двадцать семь осеней
и ни грамма любви.
И ни мысли о ней,
что осталась в пыли
на дороге пустой,
там, где камень лежал.
Ты его обошёл,
обогнул, оббежал.
А она не смогла,
посмотрела лишь вслед,
бровью чуть повела,
ожидая ответ.
А ответа не будет,
его просто нет.